Я одну мечту, скрывая, нежу...Я беру горстку стекляшек. Яркие бусины ловят свет, впитывают его и разбрасывают яркими зайчиками по столу и стенам. Блики бьют по моим глазам, я часто моргаю. Иногда блики в твоих очках так же режут глаза.
Я выкладываю круг. Выбираю стекляшки потемнее, ищу нужные оттенки фиолетового. Бусинки выскальзывают, не хотят лежать на столе, я неловко ловлю их, едва не опрокидывая чернильницу. Несколько капель, вскинувшись, оседает на моей шерсти. Иногда мне не хватает слов, чтобы написать нужное. Выходит слишком заунывно, слишком слащаво, слишком - не твое. Проще написать про комод.
Ты - не слова, не ровные строчки на бумаге. Ты изменчивый, неожиданный, тебя нельзя писать. Но можно рассыпать стекляшки, яркие бусинки, можно делать с ними что угодно - и потом смахнуть. На пол, вслушиваясь в звон. Мне никогда не хватает слов, чтобы описать что-то. Звон - какой он? А твой голос? А как мне сказать, что твои мягкие лапки - это маленькая мечта? Что в твоих иголках хочется искать солнечные искорки, что хочется иногда - до волчьего воя! - просто сесть с тобой рядом на качели.
С тобой я мог бы поговорить про Горы. Рассказать тебе о Вдохновении, честно-честно, не надевая маску лирического героя. С тобой все можно было бы. Но мне - нельзя. Мне можно только быть Рыцарем печального образа, не моя судьба искать искорки в твоих иголках.
Я аккуратно убираю стекляшки в коробку. Прячу коробку в шкаф. Достаю бумагу и пишу о маленькой свинке, которая была Принцессой и ждала Рыцаря. Кто-то уже решил за меня, кем я должен быть. Но никто не сможет отобрать у меня мечту, пока я прячу ее.